A weststorm tearing the autumn–dress off poplars: their eyes full of tears.
In westerstoarm skuort it hjerstkleed fan de peppels: trienjende eagen.
Een westerstorm rukt het herfstkleed van d’abelen: tranende ogen.
Plodding to the top. Mounting it with gasping breath, dead-beat the way back
Muoisum nei de top. Hymjend de berch beklommen, dea-ynein werom.
Moeizaam naar de top. Hijgend de berg beklommen, uitgeput weerom.
I am a rich tramp. Between my cradle and grave I am quite content
Ik bin in swalker. Tusken de widze en ‘t grêf is ‘t my bêst genôch.
Ik ben een zwerver. Tussen de wieg en het graf is ‘t mij goed genoeg.
Oant oare wike snein op FanvanFriesland.